Melting mon pote, la presse est formidable

Chers tous, j’aurais voulu vous parler de tous les autres titres qui
font l’honneur et l’avancée intellectuelle considérable de notre pays,
la gloire de notre profession, de notre corporation plutôt. On a
l’esprit de corps dans la profession, comme les flics et les
enseignants, on couvre tout, quoi qu’il arrive.

Dans la presse, ceux qui sont dehors veulent rentrer, ceux qui sont
dedans veulent rester, parce que les pseudos ça sert pas qu’à protéger
les vengeurs masqués. Au quotidien, ça permet de piger à droite, à
gauche, de rentabiliser son carnet d’adresses et de multiplier les
renvois d’ascenseur. Il y en a, comme ils s’emmerdent dans leur journal
où le chef, il fait son chef, et bien ils multiplient les à côtés plus
ou moins réguliers et lucratifs : voyages, critiques culinaires ou
littéraires, etc... Mais bon, d’habitude, on ne dit du mal qu’entre amis
très, très sûrs dans des dîners sympas, et dès le lendemain matin le
tout Paris des médias est au courant des confidences de la veille. Mais
bon c’est presque fait pour, alors...

À VSD, Ça m’intéresse, Geo, Marianne, Les Échos, Le Point, Le Figaro,
Politis, Femme Actuelle, Notre temps, Jeune Afrique économie, Capital,
Marie-Claire, etc..., ça vaut pas mieux qu’ailleurs. La morale des
services photo c’est : plus y en a pour les « étrangers », moins y en a
pour les potes. Ca vous rappelle rien, ce genre de philosophie ? Moi si,
et vécu au quotidien ça fait un peu peur.

Vous ne vous êtes jamais demandé pourquoi il y avait autant d’agences
photo, et bien je vais vous le dire : parce que les photographes ça les
gave, les services photo où ils ne sont au courant de rien, même pas de
ce que leur journal publie. Bien sûr, il y a des exceptions, il y a
Sophie qui me téléphone de temps en temps quand son mari part en voyage,
et c’est toujours formidable. Il y a Thierry qui me fait confiance et qui
est devenu un copain. Et quelques autres encore mais bon, plus un
journal est riche plus c’est difficile d’y publier. Plus un journal est
pauvre plus c’est difficile aussi d’ailleurs. Les riches ils préfèrent
les talents confirmés, quitte à leur faire faire n’importe quoi. Les
pauvres ils préfèrent les copains, quitte à publier n’importe quoi
aussi.

Alors faut se faufiler chaque jour entre la misère et la prétention
mondaine. Pour un livre, une expo, le mieux c’est de faire le gros dos,
d’appartenir à la maison, car le vrai pouvoir de la presse c’est la
cooptation et la fornication. Machine, qui est la copine de Machin,
journaliste chez Truc, qui veut pas se brouiller avec Bidule, qui est
l’ami de Schmoll, ex-mari de Tartempion qui dîne chez Zozo, etc... Plus
crapoteux tu meurs.

Je vais vous en raconter une bien bonne. Eh bien il y a même des
journalistes de journaux de gauche mariés avec des journalistes de
journaux de droite. Bon, droite-gauche, vous allez dire que ça veut plus
rien dire, et bien là je vous suis plus.

Je vous promets qu’entre les jeunes filles de bonne famille des 17ème,
8ème, 9ème, 4ème, et les classes moyennes embourgeoisées de gauche qui
se raccrochent à la TV, ça n’a rien à voir, même les voisins s’en
aperçoivent. Bon allez, j’arrête, vous allez finir par voter Saint Karl,
ou vous réfugier devant la télé.

Au Figaro, ils sont formidables. Leur première couverture avec un noir,
c’était au lendemain de l’élection de Nelson Mandela. Au Pélerin on ne
passe pas de photos de classe avec des petits beurs, ça fait trop école
de banlieue. Le lecteur s’y retrouve pas dans « Notre temps » : les seules
photos en noir et blanc sont de Doisneau, parce qu’autrement ça fait
vieillot. Dans Jeune Afrique on paie à 90 jours, quand l’argent des
ventes a traversé la Méditerrannée. Au Fig Mag, c’est tout juste si on
fait pas des croquis des photos qu’on veut pour celui qui va appuyer sur
le déclencheur. À VSD on veut du choc, avec des couleurs qui flashent,
pour niquer Paris Match...

Partout ailleurs on a des habitudes et on se les garde. Quand on sature
on se met en arrêt de travail. Ou on s’arrange pour déléguer à un
stagiaire qui rêve d’être un jour embauché. La presse, où à longueur
d’année on se gargarise de porter la bonne parole des droits de l’homme
et des droits syndicaux, c’est pire qu’ailleurs. Messes basses dans les
couloirs et ragots à n’en plus finir.

À part ça y a la vie, les oiseaux, les arbres, la mer, le soleil qui se
couche sur Paris, les gens qui espèrent que les choses changent, les
pauvres dont on parle que l’hiver, les pays dont on ne parle que quand
il y a la guerre. Et puis les bilans économiques de la presse française
qui va plutôt bien. Il y a que ceux qui la lisent, ou ceux qui la font
par des contributions modestes, par petites touches successives qui,
vous l’aurez compris, ne vont pas si bien.

Allez, je vous laisse. Sophie vient de m’appeler. Son mari part en
reportage pendant une semaine. Je crois que je vais pas faire beaucoup
de photos ces jours ci, ou alors de Sophie, et celles là, je vous
promets que vous êtes pas prêt de les voir dans la presse.