Une attente

Bonjour,

Quel talent ! Beaucoup d’intelligence et de bon sens !

Vous apportez la preuve, encore une fois, que le service public qui redonnera une vraie chance aux chômeurs n’est pas encore inventé.

Un jour j’ai lu que les employés de l’ANPE bénéficiaient de conditions de vacances exceptionnelles dont la plus grande partie du coût commun serait assurément mieux employée à renforcer leur fonctionnement dans les agences.

Ne généralisons pas bien entendu, mais que ce soit aux ASSEDIC ou à l’ANPE, le profil des collaborateurs ne correspond nullement à la qualité de la tâche qui leur est confiée.

Il est question de la situation d’individus et de familles, pas de paperasse.

Malgré cela, que les chômeurs ne perdent surtout pas confiance en eux-mêmes !

Au revoir. K.

on a beaucoup aimez ton site et ta philosophie du non travail ! moi aussi il faut que je me fasse detartrer ! ca me feras une chance suplementaire meme si je compte plus trop sur la chance ni meme sur le travail

par contre pour la jeune fille je te comprend ! respect !!!

Qu’on ait besoin de travailler pour gagner ça vie, soit. Mais ériger le travail comme l’élément prépondérant de notre existence : Non !

Il y a tellement de choses à faire en dehors... Moi, quand j’ai fini mes études (longues études...), je me suis bien douté que je ne trouverai pas tout de suite du boulot. Alors j’ai décidé de commencer quelque chose de complétement nouveau, juste pour moi, que j’ai complétement choisi et décidé : En l’occurrence il s’agisssait de cours de musique, mais ça peut être n’importe quoi, j’imagine.

D’une certaine façon, ça a changé ma vie. Je ne serai jamais musicienne professionnelle, je ne joue pas pour ça, mais j’y trouve un épanouissement incroyable. Maintenant je travaille, et je ne peux plus trop jouer. Mais je sais ce qui est vraiment important, et j’essaye de ne pas l’oublier...

Cher Lionnel

Je lis avec un pincement au coeur vos écrits. Parce que je ne suis pas non plus dans une situation florissante, quoique mieux lotie que vous parce que je me sens relativement impuissante à faire quelque chose qui puisse aider les gens comme vous.

Cette semaine plus encore, car en allant au comité de rédaction du journal qui me paye avec un lance-pierre, mais où au moins je peux l’ouvrir, à la bourre comme d’habitude, je change à Mirosmenil et j’assiste sur le quai d’en face à une scène qui m’a noué les tripes. Un homme, la trentaine, peut eter plus, peut etre moins,hurle de douleur. A ses pieds un journal déchiré. devant lui, un autre homme, un passant qui l’écoute visiblement. Il dégueule sur cette vie d’hommes et de femmes pressées qui n’ont pas le temps de voir les gens comme lui. "Je suis transparent, ils me nient, ils me tuent" criet-il. Il dégeule sur la ville et son inhumanité. Il dit qu’il en a asssez, qu’il ne veut plus lutter que ce matin il s’est levé prêt à y aller, à vivre bon gré mal gré cette journée, avec la pêche. Il a fait un wagon, deux wagon, trois wagon, "et puis, hurle-t-il, quand je vois des mecs comme ça, tu vois, qui liesnt des journaux comme ça... je ne peux plus les supporter." Le type près de lui semble lui parler. Après un silence, il reprend un peu plus calme. Soliloque sur le vide de savie et sa volonté d’en finir.

Moi je suis en face, juste en face. J’espère qu’il me regarde, et il ne le fait pas. J’hésite à crier pour attirer son attention. Ou à ne pas prendre mon métro et à changer de quai pour aller lui parler. Dévier de ma petite route, prendre le luxe du retard. mais aller le voir pourquoi ? Que puisèje faire pour lui. Des mots, pour le réconforter, son désespoir est si grand que je doutes de trouver les bons. De l’écoute. Il en a déjà. De l’argent j’ai 200F sur moi, c’est pas grand chose... mais c’est toujours ça.

Et puis mon métro arrive. Les portes s’ouvrent pshuittttt, je monte. J’ai mal au ventre. J’ai honte. Honte de moi. Honte de ne m’être pas déroutée. Honte de l’argent encore dans ma bourse. Honte. Plus tard, un homme aux cheveux blancs est debout à côté de moi. Il joue des rengaines connues sur son petit harmonica. Son regard se perd dans son propre reflet sur la porte vitrée. Un enfant bouche ouverte le regarde. Il tend la main. trois fois je l’appelle pour qu’il prenne la pièce que je lui tend. Et je tente "euh vous connaissez un type à Miromesnil..." Et lui " Je parle petit français... polonais !" Et oui, je polonais, toi parisienne, reste avec ta culpabilité. Démerdes toi !

Voilà cette histoire me taraudait, cher Lionnel et vous me donnez l’occasion de la raconter, et de bien égoistement me soulager la conscience un peu en la racontant. Merci pour celà, Lionnel. Merci de m’avoir fait comprendre que la sollicitude ou la générosité un brin-égoiste peut aussi déranger. Et si vous, ou un autre avez besoin, écrivez moi ou hurlez un bon coup, et je traverserai. Ne serait-ce que pour s’en griller une ensemble, et parler de ce que l’on peut faire "contre" cette société. Car la vie est par là !

Amitiés

lag. sur l’autre quai