Le Net est Breton

Pour la bonne compréhension, il faut détailler un peu le chemin qui m’a conduit à cette conviction que bientôt vous partagerez assurément... Quand vous arrivez par le sud, vous savez que vous êtes en Bretagne en voyant des gars faire du vélo habillés en cyclistes, des croix de pierre aux croisements pour que les autochtones distinguent les vrais croisements des faux qui ne mènent nulle part (ou chez Le Diable), et des crèperies, sortes de restaurants gastronomiques pour allemands et étudiants. Remarquez, si vous arrivez par le nord, c’est pareil, sauf que la probabilité qu’il pleuve dans l’heure qui vient augmente.

Donc j’arrive tranquillement par le sud, en revenant de Nantes. Je suis en avance à mon rendez vous spécial celto-culturel avec une connaissance, pour joindre l’agréable à l’agréable, au Cairn du petit mont d’Arzon, dans le chemin de droite (les bourgeoises de Vannes se dessalent à partir de 20 km de la place Saint Pierre). Vous pouvez vérifier par vous mêmes, vous prenez la D780 et c’est au bout à gauche.

Quelques kilomètres avant d’arriver au bout, je vois ce panneau (cf la photo de droite). Vous vous en doutez, parce que vous auriez fait pareil, je tourne illico, en me disant que les gars par ici, ils sont vachement dans le coup d’avoir donné un nom comme ça à leur village celte avec Cairn officiel de trois chambres pas loin, Butte de César, et tutti quanti.

Je vois un beau vieillard devant sa porte, digne et droit comme tous les Bretons, et j’engage la conversation au fallacieux prétexte de lui demander la route de Montaigu. Il paraît que je n’y suis pas du tout, il se lance dans des explications compliquées, où il s’agit de digue du cru dont j’ignore tout, et me prend finalement en pitié en m’invitant à entrer dans sa masure bretonne pour me montrer sur une carte. J’entre avec appréhension, craignant d’empoussiérer mes chaussures sur la terre battue du sol de l’humble chaumine, mais il y a du carrelage, à mon étonnement, et même un ordinateur dans un coin, avec modem, pas du haut débit tout de même.

Pendant qu’il sort des verres à bière pour me faire goûter un petit blanc, routine de paresseux qui ne veut pas s’user le coude à remplir trop souvent, je lui demande depuis combien de temps il est sur le net. Il me répond un truc pas croyable, qu’il est sur Le Net depuis les années 50, eh oh, j’ai l’air couillon comme ça d’accord, mais faut pas me la faire, ça peut pas être plus tôt que la première connexion d’ordis en octobre 1969 en Californie… On boit en se regardant de travers, il s’offre à me prouver ses dires, haha je l’attends de pied ferme, le prétentieux. Merde alors, il sort des papiers, des photos monochromes, ça à l’air vrai son machin…

Oui mais, objecte-je finement, il faut au moins avoir l’electricité sur le net, et c’est bien connu des parisiens, qui y tâtent en botanique comme en tout, qu’en Bretagne, ils ne l’ont guère, ou depuis pas longtemps. Il me dit de sortir pour me montrer, remplit les verres pour qu’on ne soit pas obligés d’avoir soif dehors, ce qui serait inhospitalier, et me montre ça (voir la photo). Y a pas à tortiller, ce poteau n’est pas d’hier, ça fait un paquet de temps qu’ils ont l’électricité…

Il se retourne et m’annonce fièrement, avec un large mouvement du bras, et voilà notre artère principale. Pas à tortiller, encore, c’est bien une artère, pourquoi les amerloques appellent ça backbone, mystère. Alors, Le Net, c’est ici…
On rentre remplir les verres vite évaporés au chaud soleil, je suis troublé… Je regarde ses bouquins pour réfléchir, sûr que c’est un vrai Breton, il a plein d’ouvrages d’histoire du pays "Des gnons à Lannion", "Mords les", "Arnaque à Carnac", "Les ruskoffs à Roscoff", "Le décavé de Saint Avé", "Un pervers à Kerver", "La Vénus des tumulus", et même "The goat of Huelgoat", ce qui est rare.

J’avise ce qui me semble être une reproduction maladroite du logo d’un navigateur connu au mur de la cahute, ah vous naviguez avec netscape… Pas du tout, il m’explique qu’ici ils appellent ça un phare, et qu’on peut en voir plein, c’est sur les ports, pour la navigation. Je suis de plus en plus troublé, et c’est, je crois, vers le septième verre quand on cause de cette petite communauté sur ce site, des vieux ports (il doit penser au série ou au parallèle) et de la sécurité sur les ports, de la technique des noeuds etc. que se dissipent les nuages qui voilent la vérité et que je comprends tout…

La conspiration capitaliste de l’empire de la mondialisation libérale immonde et ses valets, affidés et autres nervis fascistes corrompus ont, une fois de plus, pillé les pauvres celtes, bien iniqués depuis 470 ans pile le 7 août. Ils ont tout pris là, sans payer un rond. Le Net est devenu l’Internet, le phare logo de navigateur, l’artère se transforme en dorsale, bravo les voleurs. Et sans parler des trolls, traduction aussi, et du pseudo pris par un sociologue pour poser au spécialiste du net à bon compte. Et les ports hein, indispensables à la navigation. Car à y réfléchir, c’est de longue date que l’on parle de navigateurs Bretons, alors que navigateurs de Silicon, c’est récent. Et les petits gâteaux au beurre d’ici, hein, que les amerloques incultes appellent cookies.
Et continuons à réfléchir avec notre tête, est-ce par hasard qu’il y a tant de gens des télécoms, et des militaires d’élite à proximité pour la protection des sites ? Non ce n’est pas par hasard.

Un tel faisceau de présomptions convergentes emporterait la conviction du plus sceptique. Seuls peuvent contester les intéressés de la camarilla de ceux qui en mangent… Car il n’y a pas de hasard, et il faut chercher à qui le crime profite. Le netgate, mes amis, une effroyable imposture qui veut faire croire aux versions américaines officielles relayées par les politiciens européens aux ordres du Système.

Après la sixième bouteille, mon hôte me dit que les digues du cru de Nantes à Montaigu sont surfaites à son sens et me conseille d’aller plutôt à Lorient pêcher le hareng. Bonne idée, mais j’ai mon rendez vous dans la vie réelle au Cairn du petit mont, je me déconnecte, enfin je quitte Le Net et mon host, enfin, mon hôte, après un dernier pour la route, et un autre pour le faire descendre. Tout à mon scoop futur, qui m’installera comme un vrai reporter sans frontière et sans reproche, qui pourra défendre la liberté d’expression de la corporation, j’enquille par mégarde un véhicule bleu foncé. C’est plein de faux Bretons traîtres avec des chapeaux ronds (vus du dessus, mais pas de face), qui sautent et m’embarquent pour un motif très secondaire, cachant comme d’habitude les vraies raisons de l’agression du Pouvoir.

Merde, la répression a déjà commencé, c’est dire s’ils sont vite au courant, les espions sur Le Net depuis les lois scélérates… N’empêche, les petits malins qui sont soit disant sur le net depuis le début, ils peuvent se rhabiller... Vive les Bretonnes, le vent souffle toujours sur la Bretagne armoricaine et vive Le Net.